Que llegabas a una fiesta familiar con ella, que me mirabas.
Que me seguías, y entonces conversábamos, te dije todo lo que sentías, y tu me decías todo lo que sentías (he de suponer que eso es lo que quiero escuchar).
Y entonces subíamos a una árbol, grande y viejo, y me decías que querías tener uno así para hacerles una casa de árbol a tus hijos, y yo te dije que esa idea había sido propuesta de ambos cuando los tuviéramos.
Seguimos hay juntos charlando, intimidando. Después me dijiste lo que quería escuchar.
Y luego fuimos a una feria, en el cuál tu te ocultabas, no de mí, porque yo era quien te buscaba los escondintes. Al final era tan mi alegoría que terminé por incendiar la feria, sin percartarme. Te ayude a salvarte.
Y estábamos juntos, sólo admirandote sin que te dieras cuenta.
Pero obvio es un tonto sueño, estúpido. Sin más. Irreal. Sólo la respuesta del subconsciente que te extraña.
Que te ama.
Y que a veces no soporta este dolor que tiene que ganas de desaparecer, morir. Porque ya no lo soporto.
